|
* * *
Дождь… Окопы канализации…
По трубе бежит пустота…
Эхом вонзаются в ночь осколки цивилизации…
Изоляция плоти… Флэшбэк…
Перепутаны нервы… и дождь превращается в смех…
Холодно… Обрывки сна
В змеевидных пролетах дворов…
Дефлорированность мозгов…
Урбаническая весна.
* * *
О, хрупкость этих
стен, не знающих границ
Игрушечного домика, в котором я живу,
В котором нет тебя,
Но только крики птиц —
Огромных белых птиц во сне и наяву.
Проколота иглой ночная
тишина,
На кончике иглы — заплаканная нежность,
В которой нет тебя,
В которой есть она,
Пригревшись у груди, отсчитывает вечность.
Тепло твоей руки,
коварное тепло
Затеряно в раю задернутой кулисы…
Там больше нет меня…
Там все белым-бело…
И падает слеза на полог жизни чистый.
|
