А Б В Г Д Е Ж З И К Л М Н О П Р С Т У Ф Х Ц Ч Ш Щ Э Ю Я #    библиография



Вернуться на предыдущую страницу

   Антология

   
Юрий БЕКИШЕВ — поэт. Родился в 1948 году в г. Нойруппин (ГДР) в семье военнослужащего. Окончил школу рабочей молодежи (1968). Был разнорабочим, техником, художником-оформителем, зав. отделом иллюстраций журнала "Губернский дом" (1994-97). Автор книг стихов: "Соседние миры", Ярославль, Верхне-Волжское изд-во, 1990; "Сны золотые", Кострома, "Губернский дом", 1998. Печатался в журналах и альманахах: "Козий парк", "Созвездие", "День и ночь", "Губернский дом". Член СП России. Лауреат премий: "Черная Метка" (1990), "Переходящая Губановская кружка" (1996), муниципальная премия им. Д.С. Лихачева (1999).



Стихотворения были опубликованы в журнале "Дети Ра" № 1 (39), 2008 г.



КАК БУДТО ВПЕРВЫЕ

Дождь
Обрушилась дождя стена!
И тут же пе-
                        ре-
                            мо-
                                  ло-
                                      ти-
                                            ло
листву водой
                        и в кучу сбило…

Вдоль деревянного настила
лежат и мокнут семена…

И, надышавшись хлорофилла,
глядит на мир,
                        удивлена,
зеленоглазая кобыла.



* * *

И каждый раз, как будто бы впервые,
оплакивать ушедшего живые
не умеют —
                    плачут,
                                  речь теряют вдруг,
не ведают, что есть миры иные…
Глядят — не видят ничего, слепые
глаза у них,
                      и словно птиц из рук,
роняют асфадели восковые…
В конце аллеи липы вековые
подрост сменяет,
                              замыкая круг,
в котором скорби все и тайны мировые
одной пригоршнею посеял Демиург.



Пустырь

Так забредаешь на пустырь
возле котельной или склада —
из недр то рельс торчит, то штырь,
то нечто в стадии распада,

и от солярки воздух густ,
и пар из мусорного бака,
и под ногами гиблый хруст
хрящей каких-то, стекол, шлака,

и словно надышался спор,
пыльцы и пепла мертвой зоны,
и дымом адовым из нор
сожгло в гортани обертоны.

Досадуешь, спускаясь вниз:
"Неужто здесь короче вдвое?"
Такое чувство — шел всю жизнь
чрез это место роковое.

Так и бывает — сам пейзаж
судьбой над бытием витает,
и сад из детства, словно страж,
сады души оберегает:

цветенье вишен, златок путь
по хвойному лесному склону,
колодца глубину и жуть,
звезды полет по небосклону,

реки живое серебро,
дождь, словно взмах смычка от скрипки…
Так светится в глазах добро,
сияет чистота в улыбке.

И в роще, дивной, как в раю,
ты, оживая, можешь снова
обнять любимую свою,
утешить друга тихим словом.

Так помыслы твои чисты,
так бескорыстны упованья…
А здесь… Здесь небеса пусты,
полынью зарастают зданья.

И шел куда? На чей порог?
У двери постоишь, как идол…
И — прочь! Домой. Не чуя ног.
Чтобы никто тебя не видел.