Нумерологическая поэзияСергей КУЗНЕЧИХИН
ВРОДЕ КАК ЮБИЛЕЙНОЕ
7 — месяц моего рождения.
7+7 — день моего рождения. 7х7 — стал сиротою, мама умерла. 777 — портвейн, заливший молодость мою. Семерки без малейшего нажима И без подгонки сами встали в ряд, А вот пятерка — цифра не моя, Пятерочником не был. Если дожил До двух пятерок — толку-то с того — Ни славы, ни богатства, ни покоя, Ни пенсии, ее-то уж могли б, — Не женщина, конечно, но ведь платят И мужикам за «вредность», например, Или за Север, мало ли мотался По не совсем обжитым Северам, Где «черная пурга» меня слепила, Колючим снегом забивала рот, Чтоб не болтал, о том, чего не видел, Ну, например, о мирнинских алмазах. Молчу. Не видел. И миллионеров Ни в Мирном, ни в Норильске не встречал, Хотя и те и эти существуют В богатых недрах вечной мерзлоты, Но знаться с ними — вредно для здоровья. Мне вредности хватало и другой, Поскольку химик по образованью. Пришлось нюхнуть. И по «горячей сетке» Попариться изрядно довелось. А мой последний цех, литературный, Любому коксохиму фору даст В избытке ядовитых испарений. Он, сердобольный, даже молока Которое, в других цехах, за вредность Дают бесплатно, долго обещал, Юлил, но не дал. Так что пенсион В ближайшие пять лет, увы, не светит. Обидно, разумеется, но я Не одинок, бывали познатней И те «без гонорара, без короны…». Уж как-нибудь. Наверно, не умру От голода. Обиднее другое, Что стыдно в этом возрасте писать Стихи. А впрочем, и над прозой Оставшееся зрение терять Нет смысла, все равно издатель хмурый И трезвенький, как стеклышко, в очках, Пошлет меня на хутор очень дальний Среди крестьянства спонсора искать, А я, неловкий, клянчить не умею. И что же делать? За такой вопрос Пора бы убивать у нас в России, — Ну сколько можно??? Потому смолкаю И достаю, как Пушкин наказал, Шампанского бутылку… для жены, А для себя — портвейна «три семерки». |