А | Б | В | Г | Д | Е | Ж | З | И | К | Л | М | Н | О | П | Р | С | Т | У | Ф | Х | Ц | Ч | Ш | Щ | Э | Ю | Я | # | библиография |
Юрий БЕКИШЕВ — поэт. Родился в 1948 году в г. Нойруппин (ГДР) в семье военнослужащего. Окончил школу рабочей молодежи (1968). Был разнорабочим, техником, художником-оформителем, зав. отделом иллюстраций журнала "Губернский дом" (1994-97). Автор книг стихов: "Соседние миры", Ярославль, Верхне-Волжское изд-во, 1990; "Сны золотые", Кострома, "Губернский дом", 1998. Печатался в журналах и альманахах: "Козий парк", "Созвездие", "День и ночь", "Губернский дом". Член СП России. Лауреат премий: "Черная Метка" (1990), "Переходящая Губановская кружка" (1996), муниципальная премия им. Д.С. Лихачева (1999).
Стихотворения были опубликованы в журнале "Дети Ра" № 1 (39), 2008 г.
КАК БУДТО ВПЕРВЫЕ
Дождь
Обрушилась дождя стена! И тут же пе- ре- мо- ло- ти- ло листву водой и в кучу сбило… Вдоль деревянного настила лежат и мокнут семена… И, надышавшись хлорофилла, глядит на мир, удивлена, зеленоглазая кобыла. * * *
И каждый раз, как будто бы впервые,
оплакивать ушедшего живые не умеют — плачут, речь теряют вдруг, не ведают, что есть миры иные… Глядят — не видят ничего, слепые глаза у них, и словно птиц из рук, роняют асфадели восковые… В конце аллеи липы вековые подрост сменяет, замыкая круг, в котором скорби все и тайны мировые одной пригоршнею посеял Демиург. Пустырь
Так забредаешь на пустырь
возле котельной или склада — из недр то рельс торчит, то штырь, то нечто в стадии распада, и от солярки воздух густ, и пар из мусорного бака, и под ногами гиблый хруст хрящей каких-то, стекол, шлака, и словно надышался спор, пыльцы и пепла мертвой зоны, и дымом адовым из нор сожгло в гортани обертоны. Досадуешь, спускаясь вниз: "Неужто здесь короче вдвое?" Такое чувство — шел всю жизнь чрез это место роковое. Так и бывает — сам пейзаж судьбой над бытием витает, и сад из детства, словно страж, сады души оберегает: цветенье вишен, златок путь по хвойному лесному склону, колодца глубину и жуть, звезды полет по небосклону, реки живое серебро, дождь, словно взмах смычка от скрипки… Так светится в глазах добро, сияет чистота в улыбке. И в роще, дивной, как в раю, ты, оживая, можешь снова обнять любимую свою, утешить друга тихим словом. Так помыслы твои чисты, так бескорыстны упованья… А здесь… Здесь небеса пусты, полынью зарастают зданья. И шел куда? На чей порог? У двери постоишь, как идол… И — прочь! Домой. Не чуя ног. Чтобы никто тебя не видел. |