А | Б | В | Г | Д | Е | Ж | З | И | К | Л | М | Н | О | П | Р | С | Т | У | Ф | Х | Ц | Ч | Ш | Щ | Э | Ю | Я | # | библиография |
Сергей ЛЕЙБГРАД (Самара) — поэт, литературный деятель. Родился в 1962 году. Окончил факультет культурологии Самарского института искусств и культуры. Стихи и эссе о современном искусстве публиковались в журналах и альманахах "Остров" (Берлин), "Пушкин", "Русский журнал", "Золотой век", "Новое литературное обозрение", "Дружба народов", "Перформанс" и ряде других. Автор семи книг стихотворений. Организатор международных фестивалей актуального икусства в Самаре и Тольятти "Европейские дни в Самаре" (1996-1998), "Пушкин после Пушкина" (1999), "Театр как текст", "Диалог без посредников" (2000-2002) и др. В 1995-1998 годах создатель и главный редактор вестника современного искусства "Цирк "Олимп"". Живет в Самаре, работает на местном телевидении.
Стихи были опубликованы в книге "Нестоличная литература. Поэзия и проза регионов России /Сос. Д. Кузьмин". — М.: Новое литературное обозрение, 2001.
* * *
Турбулентная пауза входа,
Стекловата в суставах окна Дирижерская палочка Коха в этой музыке растворена Медсестра моя жизнь, и в разливе Жигулевское пиво дрожит Хорошо постоять на обрыве Мышц и нервов, аорт и орбит Но неймется педанту главрежу, и Марию ведут на аборт, и сограждане режут и режут правду-матку, как праздничный торт. Стихотворение было опубликовано в антологии "Времена и пространства" в трех томах, Москва, издательство Infinity, 2005 г.
* * *
Расстанемся — прощай, эпоха —
с концептами и образами, довольно, ни пера ни пуха... Но и в глазах и за глазами круги полярные, предметы астральные, как из коллекции, у каждого свои секреты на почве внутренней секреции. Отчаливай, нет больше гида, похоронили, исполать. Но геноцид от стрептоцида ты сам не должен отличать. Прочь, прочь и химию и схиму, и угль в кромешной темноте, соседку помню Серафиму, она была на высоте у незнакомого поселка в тьму-таракани, не бегах, автопробегах, детских елках. Жизнь получилась впопыхах. А может быть, не так уж плохо, что жизнь свою застав врасплох, я говорю: прощай, эпоха, к чертям, — и рву чертополох в музее фауны и "ой да не вечер" на твоих губах, обветренных, как соль и сода, алмаз и пепел, трепет, страх... |