А Б В Г Д Е Ж З И К Л М Н О П Р С Т У Ф Х Ц Ч Ш Щ Э Ю Я #    библиография


Вернуться на предыдущую страницу

   Антология

   
Петр ВЕГИН — поэт, прозаик, переводчик. Родился в 1939 году в Ростове-на-Дону. В 1989 году эмигрировал в США. Работал в еженедельнике "Панорама" (Лос-Анджелес). Как поэт публикуется с 1960 года. Автор книг стихов: "Притяжение" (1964), "Винтовая лестница" (1968), "Переплыви Лету" (1973), "Лет лебединый" (1974); "Зимняя почта" (1978), "Над крышами" (1979), "Созвездие Отца и Матери" (1981), "Вальс деревенской луны" (1983), "Серебро" (1984), "Избранное" (1986), "Мастерская" (1989); "Раненая роза" (1989). Переводил стихи поэтов США, Латвии, Армении, Украины, Грузии, Литвы. Публиковался в журналах "Вестник РХД", "Октябрь" и др. Автор книги мемуарной прозы "Опрокинутый Олимп. Роман-воспоминание".



Стихотворение было опубликовано в альманахе "Поэзия", № 44, Москва, "Молодая гвардия", 1986 г.



* * *
Под монолог
                      в тебя влюбленного ливня,
выворачивающего душу наружу,
                                   рвущегося сквозь потолок,
с полночи до рассвета взахлеб, наивно
имя твое вплетающего в монолог,
я, пожалованный сединой раньше времени,
я, упустивший сквозь пальцы
                                                  молодости золотоносный песок,
поддакиваю ливню,
                                 внимаю его бредням,
и у нас получается диалог.
Он твердит, что ты чудо,
                                   он держит меня под локоть.
От первого до третьего Рима
                                            он все исходил, длинноног.
"Да-да", — до меня доносится
                                            журавлей невидимых клекот.
Как долог и как согласен
                                            журавлей и дождя диалог!
Я, знающий язык дождя,
                                            как радист —
                                                               азбуку Морзе,
я, почитающий Слово,
                                            как золото чтит вор,
говорю с тобою по-русски —
                              не понимаешь, говорю на языке розы,
но все равно не получается у нас разговор.
Не получается, не ладится, не клеится...
Ни лекарства от этого, ни ворожбы, ни врача...
Дождь стоит,
                       как живая
                                         дрожащая лестница,
по которой
                    я спустился
                                         тебе сказать
                                                                "Прощай!".