А | Б | В | Г | Д | Е | Ж | З | И | К | Л | М | Н | О | П | Р | С | Т | У | Ф | Х | Ц | Ч | Ш | Щ | Э | Ю | Я | # | библиография |
Татьяна ЗИМА (Владивосток) — поэтесса. Родилась в 1968 году в п. Ванино Хабаровского края. Публиковалась в тихоокеанском альманахе "Рубеж" (Владивосток), альманахе "Серая лошадь" (Владивосток), на сайте "Лавка языков".
Стихотворения были опубликованы в журнале "Дети Ра" (№1 (5), 2005 г.).
В ПАЛЬЦАХ ПЫЛИТСЯ РАСПЯТАЯ ВАТНАЯ КРОВЬ
* * * Снег совсем скоро, вот-вот, — что еще?
В пальцах пылится распятая ватная кровь. Чувствую, речь доведет меня, Свифт говорил, надо бы вылизать с шерсти ей мусор и блох. Светом трепещущим в черной воде обожжет лед, и опять еле зеленое небо и снег — в нем я брожу, сероглазая божия тварь, щурясь на бледное солнце с улыбкой в зубах. Снилось мне, веришь ли, веришь ли ты, окаменевшей травы убежавшая, съежившись, плоть. Джонатан Свифт! Насвисти, помнишь, фьютить-фьють! я уже умерла... черт-те кто живет вместо меня, черт-те кто. * * * Саше Белых
Всем тем, кому давным-давно за осень, за
полночь, Саша, мельниц ветряных хватает ветра, чтобы загнулись наперстянки, колокольчики, левкои, слова, покинувшие опостылевшие книги и мудрецов в расшитых кимоно… Там, Саша, там воруют воду водоносы, там мягким языком шелковым зализывают, говорят одновременно, там, словно изумруды, слова мерцают в воздухе и вне, страшно думать на языке китайском о пыли, что вернулась в место, где только что ты не был... или был? — какая разница… как пусто, Саша, думать вообще в метель японскую из пенных брызг морских, слетевших со страниц полуистлевших иероглифов, вишневых лепестков и прочей дряни… Здесь, Саша, разоренный сад, войди по линии разорванной бумаги — там мальчики, сидящие у врат, тебя пропустят, не потому, что дождь и некуда идти — никто не знает почему… Здесь, Саша, думают на языке богов не чаще, чем на птичьем, обмениваются шелудивыми словами, плетут лавровые венки — и целый день пьют молоко, не крошат хлеб, ни с кем не говорят… Здесь небо перечеркнуто ветвями и тенями — земля, ты никогда не угадаешь, где встанет солнце, кого б ты ни душил в объятьях — тоска все та же… Здесь, Саша, дерево есть (то ли вишня, то ли слива), под которым Мисима, косточки выплевывая, плачет… что-то пишет справа налево, иногда кричит… Но ничего не слышно, Саша, сильный ветер… Когда отступит море, оставляя на берегу ракушки, мидии, креветки, ты встретишься слева направо с ним… |