Брендан КЕННЕЛЛИ — поэт, литературный критик. Родился в графстве Кэрри, на Юго-Западе Ирландии. Профессор кафедры современной литературы в дублинском Тринити Колледже.

Стихотворения были опубликованы в журнале "Дети Ра" № 3 (17), 2006 г.

Я слышал голос мира в моих критических средостениях,
И голос этот говорил, что наибольший, совершеннейший,
Важнейший вклад в наше понимание истории был сделан
В этом году неким ретивым слугой человечества.

И я был двумя местами одновременно:

Я был уединенным фешенебельным пляжем Барна Странд,
Королем пустых мест, крикливым хамом.
Ветер смеялся, когда брал меня за руку
И вел сквозь щель во мне самом к морю,
Чьи волны были росистыми цветами, а потом детьми,
Тонущими в этой жизни. Детьми, чьи сердца наконец чисты.

И еще я был грязной задней улочкой в городе.
Я был дворнягой, презервативом, пьяной песней, бранью.
Мужчиной, говорящим женщине, что она утратила стыд.

Я слышал голос мира,
и он оплакивал расточительство и убытки.

Дьявол всегда кого-то критикует.
Пол в аду вымощен кирпичами вины.
Лошади там заблудились в горах, и девушки холодны.
Правда лежит на дне колодца и кровоточит.

Когда я думаю о том, что сделало меня мною,
я восхищаюсь каталогом ингредиентов:
я король лгунов, Ксавьер О'Грэйди,
я Том Горман, мертвец на болотах,
я Люк О'Шэй в тюряге Лимерика,
я продавец подрывных газеток у церковных ворот,
мужчины удивляют меня,
женщины для меня не существуют.
Я взращен на хлебах ненависти,
я эмигрант, в чьих мозгах кровоточит
Ирландия, и будет там кровоточить, пока я не
вернусь домой, в поля, которые всего лишь
пародия на мирный пейзаж.
Я пою трагические песни, я безумно смешон,
я продам свою страну за пригоршню монет,
я большая семья,
я каменносердый пуританин,
за все винящий еретиков-янсенистов,
что, как я сам, были беглецами.
Я самодельная бомба, я обрез ружья,
мне нравится жаловаться на свое происхождение,
я знаю о любви так мало, как только можно знать,
я болтаю ерунду о том, что я свободен,
у меня глаза на мокром месте, чуть только я
заслышу колокол,
мой язык превращает змеиный яд в мед,
я смеюсь над тем, о чем писали поэты былых веков.
Лишь теряя себя в себе, я могу воскресить свое
дурацкое остроумие.
Верю ли я себе самому? Я сбрасываю с себя
личины, как одежды. Верьте мне,
если вы еще на это способны.