А Б В Г Д Е Ж З И К Л М Н О П Р С Т У Ф Х Ц Ч Ш Щ Э Ю Я #    библиография



Вернуться на предыдущую страницу

   Антология

   

Александр Попов (Саратов) — поэт, прозаик. Родился в 1981 г. в Саратове. В 2003 году окончил СГУ по специальности "психология". Публиковался в альманахе "Василиск" № 2 (2003 г.).

 

ОСКОЛКИ (1)

По воздуху летят ножки
Рычаги и вилы спускают в подвалы
Мешки с мукой
Мешки с зерном
Мешки с песком

Глаза и ресницы за стеклом трепещут
Капли росы ложатся на кожу
Бумажный дом стоит посреди дороги
Вилочка из дерева торчит внутри

Темнота спускается на город
Осколки оживают и бегут по тропинке
Елочные игрушки и плюшевые мишки
Держутся за руки — кольцо смыкается

"Ну что, где их родители?"

Он зашел в комнату и не снимая обуви упал на диван

Маленькое зеркальце на потолке
Смеется и резвится

Туманное утро Разгибая прут — пляши
Туманный чай
Упавшая ветка
Сломанный замок

Газета упала на лицо, и типографская краска просочилась сквозь кожу.
Ручки сжались в кулачки
Монетка скачет по асфальту
Самокат бежит по следу
Старые ботинки зажмурили глаза
Ключи спрятались по углам
Зеркальце сидит на полу
Деревянная статуя падает в печь
Смеркается... жабы воду пьют из лужи
Свист — и окна вон.
Птички, пташки и букашки расчихались, расплескались
По двору они бегут, собирают и поют

Облака закрыли небо
Море пенится в ночи
На столе кусочек хлеба
Голы ноги на печи

Резиновый шар
Деревянный куб
Летают привольно
И песню поют

Я под мостом сегодня ночую
Это неважно, все ерунда

 

ОСКОЛКИ (2)

Если знаешь, ответь мне...

Я слышу, как плачет входная дверь.
Протягивает пальцы и стонет.
Дом кричит...
Кровь выступила на стеклах...
Камни трещат и крошатся
Влага течет по стенам
Лестницы дрожат и исчезают...
Темные прямоугольные пустоты
Лабиринт, сплетение, паутина...
Ни входа, ни выхода...

В зернистой пустоте умирающего дома, призрачный человеческий силуэт обманчив...

Невидимые переходы.
Комнаты
Темные коридоры
Черные отверстия
Это ты.

Темная башня, подпирающая сводом небо.
Темно.
Башня вздыхает...
Она спит.

Широкая, темная, глубокая река
Беззвучное, сильное течение.
Там, внутри, в ее глубинах, что-то движется...
Ни звука, ни всплеска...
Холод...
Летающие холмы...

На ночном небе появилась рука.
Это сон.
Открылась дверь, и вошел силуэт.
Молча он сел в угол.
Глаза пристально смотрящие в ночь.
Одеяло.
Сон.

Почему ночью не слышно звуков?

Течение ослабевает
И река превращается в пар.

Все небо в огнях!
Ночные бабочки вспыхнули...

 

* * *

Небеса открылись, и тысячи птиц брызнули дождем на синюю скатерть.
Давно произошедшее, и только сейчас всплывшее в памяти...
Кто был там?

Вошла темная теплая, как одеяло, ночь.
Под диван закатилась монетка.
Темные силуэты мягко прыгали по ночным крышам...

 

СЛУЧАЙ

— Раз, два, три, четыре, пять...
— Что вы считаете, — спросил я у мужчины, который, задрав голову вверх, чуть слышно издавал ртом звуки.
— Ничего! Не мешай!
Я пожал плечами и пошел дальше по дороге.
Вскоре я встретил девочку. Она сидела у обочины на корточках и что-то собирала в траве.
— Что ты делаешь? — спросил я девочку.
— Я собираю жучков, — ответила она, даже не оглянувшись.
Я пошел дальше по дороге.

 

РАДИО ВЕСНА

Радио говорило, говорило, затем осыпалось множеством блестящих осколков и мои ноги почувствовали твердую поверхность.
Крохотные кубики скакали по тротуару.
Оконные перемычки источали приятный аромат летнего леса.
Сковородки, ножи и вилки ссорились и гремели в ящике.
Мой старый плюшевый медведь отрыл двери и вышел на улицу.
Желтые перчатки мирно висели в шкаву и фырчали.
Корабль медленно плыл, увозя пассажира все дальше от дома.
Бумажные свистки мурлыкали старые патефонные песенки.
Расколовшийся стакан тихо лежал на полу и смотрел своим синим глазом в не-бо.
Птицы щебетали.
Кошки убегали.
Дворники стояли
Кастрюли клокотали.
Я пил большими глотками твою любимую клюквенную настойку.