А | Б | В | Г | Д | Е | Ж | З | И | К | Л | М | Н | О | П | Р | С | Т | У | Ф | Х | Ц | Ч | Ш | Щ | Э | Ю | Я | # | библиография |
Валерий УКОЛОВ — поэт, художник. Родился в 1963 году. Окончил биологический факультет Ростовского университета. Печатался в региональных изданиях.
Стихотворения были опубликованы в журнале "Дети Ра" № 9 (23), 2006 г.
ЛОПАХИН С БЕНЗОПИЛОЙ
* * *
Сижу в саду,
наблюдаю цветение вишен. Вижу — Лопахин с бензопилой дает новые имена обрубкам ветхого мира. * * *
Ему было столько же, сколько и миру,
его мозг открывался реликтовым излучениям прародителя. На кухне плескалась Венеция. В ней плавали люди, искавшие рифму к слову Жизнь, и находили ее — она заменяла им Жизнь, а из Жизни лепили альбом фотографий. Он возвращался под утро с ночных прогулок по узким проулкам сомнений, где нет фонарей и скамеек. Пил чай, забывал о вчерашнем. Но той измученной ночью впервые уснул. Его сны растащили ночные звери, и тогда он не умер, а просто перестал быть во вне себя. Но все уже плыли каналами его сердца, где все становилось Венецией долгого дня. * * *
* * *
Я не помню войны в мое время,
просто была перестрелка за лучшую жизнь, кто выжил — жили, но в их жилы проник яд убитых, и если даже они молились, их пальцы слипались, как битум. * * *
Книга благих новостей
заслоняет собою груды грядущего. Мир пылится пустым Парфеноном. Растерянный бог не знает, что делать и молча стоит — не уходит, ибо некуда больше идти. Что остается, когда слово лишается слуха? Но, если пробудится день, и мы в нем пребудем вдвоем, я буду Бахом твоего духа. * * *
Я иду по России, встречаю знакомых.
Они говорят о жизни, предлагают пить водку, иногда искать истину. И все пытаются разглядеть во мне бога. Они не знают, что я давно не бог, но они и знать не хотят об этом, и уходят, забывая во мне ржавые гвозди своих пожизненных трудностей. И мне остается только творить, а им — все остальное. * * *
Мальчик Иисус держит в ладонях бабочку Озарения,
отпускает ее кружиться над водами, а сам идет через море, чтоб пройти через город и никогда не состариться. * * *
Неделю зима. Нет снега.
Не хочется верить, что его не будет. Он будет. А пока ветер и слякоть. Но можно увидеть, как люди с загаженными мозгами пытаются чистить планету. Но скоро выпадет снег и спутает планы, дав шанс этому свету. * * *
Вагнер вставляет скрипичный ключ в ящик Пандоры.
Из замочной скважины льется горящая нефть. Фюрер прячет огниво, пытается петь, глядя как небо над Индией стонет оплавленной свастикой. * * *
Полдень. Радость. Нервы в нирване.
Дощатый пол — опора сверхестества. Я все еще вижу в каждой доске дерево рая. Я помню, как падают тени. В плохие — хорошие времена здесь пели птицы. Сегодня, похоже, гроза. Это в небе горит проводка. Слишком часто клонируют бога. * * *
Магнитные бури берут мою железную волю,
кипятят мою кровь, производят из ее железа жестокую стружку — колючую, как смерть на кресте. |